Прочитал
очередной пост Виктора Петровича, и настолько он оказался созвучен собственным мыслям, что вся мутная жижа, копившаяся на дне души, всколыхнулась, как в трехлитровой банке с брагой, и отравила, зар-раза.
Давно ведь это приходило в голову, — в самом деле, отчего на стене висят картины, радуют глаз уже не первый год, и не надоедают? И ни одной собственной карточки рядом, потому что ведь себе не соврешь, прекрасно понимаешь, насколько твои потуги унылы и беспомощны.
«Найти в реальной природе оригинальное место, достойное быть запечатленным на фото и могущим жить в большом увеличении, на самом деле — очень не легко». Потрясяющая в своей верности мысль. И ведь не целый год сидишь дома, хоть раз, да выезжаешь в те места, где можно найти что-то достойное. Пусть менее или более, но можно, можно. Вопрос в другом — даже это достойное отразить на снимке не получается, мать его ити. Пара сотен карточек, из Карелии привезенных, лежит на винчестере; решил наконец-то разгрести и удалить ненужное. Сегодня удалял то, что жалко было удалить вчера. А завтра лучше и не пытаться, иначе удалю все нахер, к ёбаной матери. Кнопку дрочил, а показать нечего. Да и то, что иногда выкладываешь, по большей степени появляется от мысли «ну надо же что-нибудь выложить, наконец, нельзя же совсем без фотографий». А 90 процентов потуг так и остается валяться внутри компьютера, потому что «на память». Никто никогда не увидит. И ты все реже и реже заходишь глянуть на эту память, чтобы лишний раз не напоминать себе о собственной творческой импотенции.
В следующий раз, если вообще случится выехать на природу с этим кризисом, стоит крепко подумать: либо брать с собой снасти, либо фотоаппарат. Одно явно мешает другому. Наверное, возьму снасти.